En muy contadas ocasiones,
Tengo la sensación
De que no somos más que puertas
Y que cada persona que te importa
Es un poco de aire
Que, de vez en cuando,
Trata de llamar
Arreciando sobre las aldabas,
Corazones de bronce
Clavados en medio de un perpetuo silencio.
El resto del tiempo
Me lo paso
Intentando trazar
La famosa línea
Del amor y del odio,
Solo,
Absurda y absolutamente solo.
Y es que no hay más nostalgia
Que la que arde…
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